Con color de Semana Santa (y no sé por qué me da por ponerlo en mayúscula) empiezo esta entrada de incredulidad y desentendimiento apostólico porque...
año tras año veo llorar a los andaluces porque les cae el consabido palo de agua y les aborta la procesión...
y digo yo... es que a estas alturas no hemos aprendido que tooooooodas las semanas santas de tooooodos los años llueve? Bueno, para ser más precisos, llueve el fin de semana, que es cuando nosotros, los mortales, podemos empatar un par de días y mal-llamarlos "puente"... porque lo que es de lunes a miércoles hace un solaaaaazooo.

Y otra cosa que digo yo... puesto que ya sabemos que tooooooodos los años les va a llover, ¿por qué no se inventan unos pasos refugiados, donde guarecerse cuando llueva? ¿por qué no sacan las figuritas de belén tamaño humano en urnitas de metacrilato... tipo Papamóvil? ¿por qué no hacen las figuritas de algún material hidrófobo, resina, pvc, etc? ¿o por qué no salen sin más a la calle, que en otras comunidades también llueve y las procesiones son católicas, apostólicas y húmedas a partes iguales?

Y por cierto... alguien entiende por qué lloran? Que me perdonen los afectados pero... sabes que va a llover... llueve... no sales... dónde está la sorpresa?
Aunque creo que he visto imágenes en las que, una vez salido el paso en cuestión, también lloran... serán cosas de la época...

En fin, yo voy a rezar para que no me llueva en la playa, o en la montaña, o en la terraza de casa, que la economía no está muy boyante.

Besis de torrija, pestiños y muuuucho chocolate.
Geisha.     

Marzo.
2013.
Año de la serpiente.
¿año de las serpientes?
Desde que me ha dado por leer el newspaper y ver las news no me llevo más que disgustos. Que si un Papa dimite (eso lo había previsto Nostradamus, o sólo lo del Papa Negro?), que si Elizabeth the Second se va por la patilla pa'bajo, que si a nuestro Rey le explota la planta de la clinic, que si Chávez estira la pata (o lo comunican por fin... porque yo mantengo la misma teoría que tenía cuando se murió el anterior Papa... que estaba como Walt Disney hasta nuevo aviso... y el aviso ya llegó). 
Así que en este mundo revuelto de conspiraciones, amantes, malversaciones, corrupciones, mentiras e hipotecas... ¿qué me queda que contar?

Podría elucubrar que... lo del Rey fue un intento de asesinato... por parte de su mujer, que ya está más que harta de los cuernos que le lleva poniendo desde que Franco era corneta ,y encima ahora le trae a la Corinna a casa, con escolta y everything...

Podría fantasear que al Papa lo descubrieron en una orgía de las de Berlusconi, y que le amenazaron con hacerlo público si no se iba del Vaticano... y lo dejaba todo preparado para Scola, que lleva sembrando su carrera política desde hace un tiempo (será él el Papa Negro del que habla Nostradamus? A mí me va a dar algo!)

También podría meterme en camisa de once varas y decir que lo del caballo del Ikea y demás burguers no es caballo, sino perro... pero como le tenemos aprensión a comernos al mejor amigo del hombre, nos lo han edulcorado... es lo que tiene estar a merced de una superpotencia mundial a la que le encanta el perro agridulce...

Y ya puesta, fantasmear acerca de los mensajes subliminales televisivos y radiofónicos... o a nadie más le ha pasado eso de ir conduciendo, llegar al destino y pensar que no te has enterado de los últimos minutos de viaje y que has ido todo el rato en piloto automático?

Así que ahí queda eso (que me aburro mucho y no sé de qué escribir).
Besis conspiratrices.
Geisha.